Senza titolo...o forse "Offerta"

Riaffiora dal porto del tempo

perduto il dovere di parlare,

ritornare ai girasoli

del mio campo di silenzio.

Fiorirli dal Novecento

annichilito.

Ma orfane di gioia materna,

apatiche nei loro deserti,

le parole scavate

nel sottocosto, nell'outlet,

nell'ennesima offerta speciale,

olocausto dell'invenduto,

non attendono più neanche la notte

nell'eterna quaresima aurorale.

E anche dalla mia barca

bucata si vede il mondo,

meticciare pallido e assorto,

o rivangando il torto

del suo giardino concluso.